VII.

Fenestre belle et piene d'ornamenti,

Dove si sôl mostrar il chiaro sole,

Odite, per pietà, li mei lamenti,

Poi che la donna nostra udir non vole;

Notate voi li dolorosi accenti,

Le voce, li suspiri et le parole;

Et s'ella m'ascoltasse per mia sorte,

Sapia che per lei moro ad crudel morte!