VII

Quel laur degno, e 'l mirto che m'ingombra

d'amor, e tiemmi in dolce stato altero,

l'uno è Pompeo, l'altro Caton severo,

o Scipio, che' Roman trasse d'ogn'ombra.

Il sommo Giove su dal ciel disgombra

le più chiare virtù dell'alto impero,

per ornar questo sangue, ond'io più spero:

felice patria che ritien tal ombra!

Or venga Apollo, ogni Musa, ogni dea

a cantar questi, ch'ogni ben ne 'nduce,

ch'a dirne mancheria ogni poeta.

Lieta Fiorenza, e tu felice, Alfea,

che ritenete in voi le sante luce,

qual fan la vita mia sempr'esser lieta!