VIII

Un disio amoroso spesso il core

nel mio tormento antico, dolce e acro,

pur mi rivolve, omè, del viso sacro:

male a mio opo vidi suo sprendore.

I' mi consumo in questo sordo ardore

più che pel tizzo non fé Meleacro;

omè, l'alma mia ha morte e 'l corpo macro,

omè, ch'ogni soverchio sdegna onore!

Questo è 'l disio, che la malvagia voglia

per nostra cupiscienzia la nutrica,

e vola e passa come polve al vento.

Doglianci, amico caro, d'esta soglia,

la qual mi pare a voi troppo nimica,

tosto ch'el buon pensier non vuol l'uom lento.