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Glorïosa columna in cui s' appoggia

nostra speranza e 'l gran nome latino,

ch' ancor non torse del vero camino

l' ira di Giove per ventosa pioggia,

qui non palazzi, non theatro o loggia,

ma 'n lor vece un abete, un faggio, un pino,

tra l' erba verde e 'l bel monte vicino,

onde si scende poetando et poggia,

levan di terra al ciel nostr' intellecto;

e 'l rosigniuol che dolcemente all' ombra

tutte le notti si lamenta et piagne,

d' amorosi penseri il cor ne 'ngombra:

ma tanto ben sol tronchi, et fai imperfecto,

tu che da noi, signor mio, ti scompagne.