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Se bionde trecce, chioma crespa e d'oro,

occhi ridenti, splendidi e soavi,

atti piacevoli e costumi gravi,

sentito motteggiare, onesto e soro

parlar in donna, com'in suo tesoro,

pose natura mai o finser savi:

tutt'è 'n costei, Amor, in cui le chiavi

delle mia pene desti e del ristoro.

Dunque, se io sovente ne sospiro,

non mi riprenda chi la mia speranza

non vede posta in premio del martiro.

Questa li mia pensier urge e avanza

con gli occhi sua a sì alto desiro,

che nulla più sentir have 'n possanza.