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Beato Amor, ch'un vago alto desio

in me mantiene e con la speme 'ncerta

aiuta 'l cor, sì che 'n via oscura et erta

non abbandona 'l suo terreno iddio!

Calde fiammelle che 'l tormento rio

adombran tanto et ogni doglia aperta,

ben nate 'n me, poi che la pena certa

oppressa vien da così dolce oblio.

Timor soave, sacra, 'nvitta forza,

ire cagion di glorïosi effetti,

grati martir a la più vera fede,

error, che 'n dolci guai fa si diletti

l'alma ch'al car suo sommo ben si vede

aggiunta, pur con la terrena scorza!