XCIV

O folti et verdi boschi, o fido albergo,

Campi fioriti, ombrosi et freschi monti;

O poggi, o valli, o prati, o rive, o fonti;

O fonti, o rive, in cui mi bagno et tergo:

Dolce piacer leggiadro, ond'io sempre ergo

A lei ciascun pensier, che al cor mi monti:

O caro sguardo, o capei biondi et conti.

Per ch'io lagrime tante, et carte aspergo:

Dolci contrade, o chiuse et chete valli,

Dove da me fuggendo il cor mio stassi,

Et dove co 'l disio la mente movo;

O bennati fioretti bianchi et gialli,

Che lei raccoglie et preme, o fiumi, o sassi,

Dove son gli occhi bei, che qui non trovo?