XCIV

Di quel celeste humore,

Che più grato, e soave Hibla non stilla,

Da vaghe labra aventurosa stilla

Ape novella Amore

Trasse, e 'n me sparse, e medicò l' ardore:

Che se con gli aghi punge

D' alta ferita intensa,

Hor di dolce licor la piaga m' unge,

E la gioia e 'l dolor tempra, e compensa.