XCVII

Morte, sì dura vista,

ombra, anzi notte nel bel viso adorno,

Morte pentita e trista

del bel sol da lei spento a mezzo 'l giorno,

qui sempre d'ognintorno

va correndo e mugliando come belva,

anzi pur come turbine, che selva

o rocche, alpe e castella

e città intere da radice svella.