XI.

Oimè, misero me!, dov'è il bel viso,

Che sôl col resplendor farmi contento?

Dov'è la man, che m'have il cor conquiso,

Per cui mi par suave ogni tormento?

Dov'è il parlar che 'n tutto mi ha diviso

Di vita, et di morir non mi lamento?

Dov'è colei che sôl far de le belle

Quel, che la luna fa de l'altre stelle?