XI

Or non è gran pistolenza la mia,

ch'i' non mi posso partir dad amare

quella che m'odia e niente degnare

vuol pur vedere ond'i' passo la via?

E dàmmi tanta pena notte e dia

che de l'angoscia mi fa sì sudare

che m'arde l'anima e niente non pare:

certo non credo ch'altro 'nferno sia.

Assa' potrebb'uom dirm': "A nulla giova!";

ch'ell'è di tale schiatta nata, 'ntendo,

che tutte son di così mala pruova.

Ma perch'i' la trasamo, pur attendo

ch'Amore alcuna cosa la rimova:

ch'è sì possente che 'l può far correndo.