XII

Simon, quanto più penso al mondan vivere,

fragile e breve e più ch'un vetro tenero,

tanto più drento adiaccio e 'l viso incenero,

perch'io non ho chi da lui mi dilivere.

Or ch'i' stimava esser già fruste e libere

tutte mia forze, ed io di nuovo ingenero

drento dal cor l'imagin d'una e venero,

che forse m'indurrà più spesso a scrivere.

Raggi d'un più bel sol, rubini e perle

son le bellezze del celeste viso,

tal ch'i' vo per miracolo a vederle.

Simone, in questa valle è il paradiso;

cred'a me: chi potessi possederle

non sare' mai d'ogni piacer diviso.

E in festa e 'n giuoco e 'n riso.

in canti e balli e suon d'ogni stormento

si vive, sì che ogni uom ci sta contento.