XL

Quanto può il ciel, natura, ingegno, et arte,

Le stelle, gli elementi, uomini et Dei,

Raccolto ha interamente in sé costei;

Per che convien che pianga in mille carte.

Beato chi la vede, et ogni parte

Che tocca i suoi bei piedi, e i pensier miei,

Che d'ogni tempo sol parlan di lei,

Et parleranno in mille rime sparte.

Human pensiero a pien non può ritrarla,

Et meno il parlar nostro ha le parole,

E il basso imaginar non va tanto alto.

Dentro da gli occhi suoi si vede un Sole,

Che fa sparir quest'altro, et quando parla

Poria col dolce suon spezare un smalto.