XLI

Pe' verdi colli, da' cieli splendidi,

e ne' fiorenti campi de l'anima,

Delia, a voi tutto è una festa

di primavera lungi le tombe!

Voi dolce madre chiaman due parvole,

voi dolce suora le rose chiamano,

e il sol vi corona di lume,

divino amico, la bruna chioma.

Lungi le tombe! Lontana favola

per voi la morte! Salite il tramite

de gli anni, e con citara d'oro

Ebe serena v'accenna a l'alto.

Giù ne la valle, freddi dal turbine,

noi vi miriamo ridente ascendere;

e un raggio del vostro sorriso

frange le nebbie pigre a l'autunno.