XLII (46)

D'intorno al cor quell'infiammato sangue,

quel feroce appetito di vendetta

ha la ragion sì conculcata e stretta

che 'l mal ne gode troppo e 'l ben ne langue.

Rabbia crudel, che ciascun membro essangue

rendi, o furia infernale e maladetta,

che chiudi a' bei pensier la strada retta

e i cori ammorbi, qual pestifer angue,

fornace ardente, che sì spesso muti

l'umana forma in arrabbiata belva,

la pace in guerra e la natura in monstro,

quando sarà che 'l mondo ti rifiuti,

non mondo anzi, per te deserta selva

ove infelice fine ha 'l viver nostro?