XLIII

Di quelle prime mammole vïole,

che fur sì fresche e di soave odore,

ma sì tosto cangiaro il bel colore

al tramontar del lor nativo sole,

questa, che fa di me quant'ella vole,

l'immagin m'appresenta in mezzo al core,

e fuoco accresce al mio fervente ardore,

che sì m'incende e punto non mi duole.

Veggio quell'aria del bel viso santo,

con la tenera età, con quella grazia,

che la dolce memoria ognor rinfresca,

ma non vi scorgo mai da nessun canto

al mio languir pietà, perché mi strazia

ognor più questa, quanto più m'invesca.