XLIII.

Amor, poi che del mio mal non vi dole,

più siete inver' di me fero che fera;

Amor, guardate inver' le mie parole:

s'ggio fallato, piacciavi ch'io pèra.

E s'io nonn-ho mancato, come sole

lo mio cor ritornate a quella spera,

che tanto quanto guarda o gira il sole

più doglioso di me merzé non chera.

Oi Morte, chi t'apella 'dura Morte'

non sente ciò ched io patisco e sento,

ché, se mi vuoli aucider, mi conforte;

ché la mia vita passa ogni tormento.

Oi Morte, perché l'arma non ne porte

e falla far dal secol partimento?