XLIV

S'egli avvien mai che tanto gli anni miei

lunghi si faccin, che le chiome d'oro

vegga d'argento, ond'io or m'innamoro,

e crespo farsi il viso di costei,

e cispi gli occhi bei, che tanto rei

son per me lasso, e il caro tesoro

del sen ritrarsi, e il suo canto sonoro

divenir roco, sì com'io vorrei:

ogni mio spirto, ogni dolore e pianto

si farà riso, e pur sarò sì pronto,

ch'io dirò: «Donna, Amor non t'ha più cara,

più non adesca il tuo soave canto,

pallid'e vizza non sei più in conto:

ma pianger poi l'essere stata avara».