XLIX OTTOBRE

«Le mosche, se Dio vòle, ènno finite;

Di zenzale e di puce 'un c'è più cìa!

Bolle 'n der tino 'r succhio della vite,

E rigocciola 'r naso alla mi' zia.

Ritorna le ballotte e l'arrostite,

La neve a' monti, e' tordi 'n casa mia;

Fistian le ventarole arrugginite,

E ritorna le veglie e l'allegria »

Ti garbera1 questo sonetto, Rosso?

Smetti, ciucco, di fare 'r Pin di monte.

Lassami fa': credi s'ha 'r fòo addosso

Quand'avémo bevuto ar sagro fonte...

Già! ma 'ntanto c'è 'r verno 'vi a ridosso,

E 'r tu' pastrano, te, l'hai sempre ar Monte.