XLIX

La mente offesa da disdegni e d'onte,

per la qual sempre el cor lasso suspira,

tanto el mio stile offosca e sì martira,

che fa da Apollo mei muse disgionte.

Signor mio caro, alle tue rime conte,

floride e terse, a chi più lor rimira,

non si conviene quel ch'a·mme s'agira

che come un picciol rivo ad un gran fonte.

La tua facundità può dirsi albergo

in cui natura e 'l ciel posto han l'ingegno,

per farte sopr'ogn'altro al mondo chiaro.

Ond'io sol per tuo servo in te me adergo

e per servire son presto e benegno,

ch'amore a te servir non mi fa avaro.