XLV

Ben puoi poco, o pungente mio dolore,

Poi ch'io pur ancor vivo

De la mia donna privo.

I fiori e l'erbe del mio dolce Prato,

Ch'ella premea poc'anzi vaga a bella,

Hanno il color cangiato:

E 'l bel signor de la stagion novella,

Per la doglia che 'l preme,

Al crudo inverno in man le chiome ha dato.

Il ciel tutto turbato

Ci nasconde ogni stella,

E l'aer tuttavia lagrime geme

Mesto de la crudel sua dipartita;

Ed io senz'alma pur rimango in vita.