XLV

Le bionde trecce, il riso et le parole,

Et le maniere elette

Fur l'arco et le saette,

Che m'han passato il cor, come Amor vuole.

La bella man che per virtù d'amore

Rinfresca al petto mio l'antica piaga,

Ond'io languisco sempre, è fatta vaga

Della mia morte, et del mio gran dolore.

Sfidando di speranza il tristo core,

Ahi lasso me dolente,

Che l'affannata mente

Non fa che voglia, et meco pur si duole.