XLVII

Liete carte, felici, al mondo sole,

se la mia dolce donna in man vi prende,

se per voi, mentre legge ella, s’intende

nova harmonia d’angeliche parole.

Ma s’infiammar il ciel la terra sole,

miracolo ben fia se non v’accende,

qualhora lampeggiando il raggio stende

dintorno a voi de l’uno e l’altro sole.

Gitene pronte pur, né vi dilette

quanto è più caro al mondo ed a gli sciocchi,

ma solo a tanta gioia esser elette.

Non sperate giammai ch’altra vi tocchi

più bella man, né d’esser viste o lette

(alto dono del ciel) da più begli occhi.