XLVIII

Le stelle universali e i ciel rotanti,

le loro 'nfusïone,

l'eterno moto e tutta la sua forza,

e propiamente quelle impressïone,

i abiti e i sembianti,

che da lor prese mia natural scorza,

e l'alimento che mai non se ammorza,

l'aere, l'acqua e la terra

che 'n mia forma se serra,

sian maladetti e tutto lor podere.

Maladetto el voler ch'accese el padre

de le mie triste membre,

a spargere 'l suo seme e 'l mio dolere.

Poi maladico el corpo de la madre,

dove se aggiunse insembre

l'anima tapinella a questa pasta,

dogliosa più che quella de Jocasta.

Quel punto novo ch'io scopersi tempo,

e caldo e pioggia e vento

sia maladetto, e chi me vide prima!

Maladette le fasse e 'l nudrimento,

che cominciâr per tempo

a darme la cason de questa rima!

Maladetto dal piè fino a la cima

l'acqua e 'l sale e 'l battesmo

de mïo cristianesmo,

e chi me pose nome a quel zimbello!

Stato foss'io porcel da campanella,

quando tre dadi 'n groppo

me fûro appesi al collo in un borsello!

E per si maladetta sia la stella

che 'l mondo de galoppo

assai più tristo m'ha fatto cercare,

che non fo Edippo a i occhi suoi cavare.

Mille e trecento quindici ov'io nacqui,

tempo crudele e rio,

nemico de vertù, sia maladetto,

la mia bassa fortuna e 'l sito mio

là dov'io gioven giacqui

e 'l padre mio allora poveretto.

Io maladico el so bon intelletto,

che de suo stato vile

volse aggrandir mio stile

e for de li animali trarme a scienza.

Maladetta la interza e quel sudore

che per mio studio spese,

maladetta la 'mpresa intelligenza,

che fa centuplicare el mio dolore,

maladetto el paese

dov'io la 'mpresi, ché me ten pensando

più tristo assai ch'Ecùba furïando.

El vano intender mio, la lingua sciolta,

l'altezza del mio animo

sia maladetto e 'l tempo vagabondo,

poich'i' son fatto tanto pusillanimo,

ch'una pizzola volta

de dadi me pò far tristo e giocondo.

Maladette le terre e l'ampio mondo

ch'i' ho tanto cercato,

povero e disviato,

senza trovar già mai don de fortuna.

Non so qual luna la mia vita guidi:

doglio, sospiro e piango,

e mai de questo mia mente è degiuna.

Maladetti i sospiri e' grevi stridi

ch'io traggo in questo fango

del miser viver mio, più grave assai

che quel de Job al colmo d'i suoi guai.

Maladetti i servigi recevuti,

maladetto el servire

ch'io feci altrui o con borsa o con bocca!

Maladetto el tacere e 'l proferire

d'i miei dolori acuti!

Maladetta la morte che non scocca

l'ultimo stral de sua possente cocca

fra mia indurata mente,

disperata e dolente,

priva d'ogni speranza e de conforto,

poi ch'egli è morto el Segnor che me dava

frutto, speranza e norma

de la mia vita ria giogner al porto!

Ora fortuna e vizio pur me grava

de novo cangiar forma,

gravosa più che quella de Apollegio,

trasfigurato al bestïal collegio.

Tua disperata rima e tristo verso,

canzon nova de pianto,

i' la confermo, e sì te benedico:

e s'tu trovassi alcun che se dia vanto

in pene esser sommerso,

disperato de ben, lasso e mendico,

fammeli amico, se amistà pò essere

tra 'nfortunati e rei;

e giura per li dei

che Dido giunse a suo gravoso tessere

ch'assai son presso a privarme de l'essere.