XV

Se dura più quest’amorosa febre

che dal cor nasce e per le vene bolle,

fien l’empie voglie altrui liete e satolle,

e di morte le mie men vaghe ed ebre;

ché son l’arsure ognihor più forti e crebre,

sì che a salute ogni altra via si tolle,

né con l’humor si può temprar che molle

mi fa dì e notte il seno e le palpebre.

Ben puoi tor da la man ladra e superba

di morte, o Phebo, ognun; ma per me solo

indarno moveresti e sugo ed herba.

Qual sola è la beltà ch’io bramo e colo,

solo l’ardor ch’eterno al cor si serba,

tal è senza rimedio il mio gran duolo.