XVIII

Tuo spirito gentil, c'hai a sublimare

per quello ardore che ti strigne e abraccia,

or con dolce tormento or con bonaccia,

non de' curare il folle e van parlare

d'esta turba insensata, ch'a mal fare

è prona e fella. Per dio, omai discaccia

di lei pensare! Il cielo, il mondo il saccia,

ch'i' mi discopro in tutto lei odiare.

Il tuo non è distin, fortuna fella,

non tracutanza, ma sol quel ch'i' odo:

parmi che fama etterna chieggi omai.

I' l'ho veduta sì leggiadra e snella,

questa donna celeste, e in tal modo

che penna o lingua il seguire' giamai.