XVIII.

Amor non vole et io non posso aitarmi,

Madonna vol pur guerra e 'l ciel me vieta

Ogni influenza bona al mio pianeta

Inchina al tutto in fin d'abbandonarmi.

Fortuna verso me prendute ha l'armi,

Forte de gente e ricca de moneta,

Onde l'anima mia misera e cheta

Stà sbigottita e non può consolarmi.

Sai ch'io farò così povero e nudo?

Fuggirò sotto l'ombra de speranza

E coprirome sotto el forte scudo;

E questo poco viver che m'avanza

Gustando raro el dolce e spesso el crudo

M'arecherò pacientia per mia manza.