XXIII

Madonna, i' veggio ogni mie speme al vento,

e voi sempre più pronta a' mie martiri;

e, come avvien di questi uman desiri,

quanto manca di lei cresce il tormento.

Tu, che nel pett'ogni pensier più drento,

Amor, volgi e ministri, ascolti e miri,

ben te n'accorgi, ma di mie sospiri

t'essalti e pasci del mie doppio stento.

Ma, se dato dal cielo era per sorte

queste misere spoglie in tanti affanni

languire e l'alma consumarsi in pianto,

almen soggiunto una più dolce morte

fussi, che, preveduta già molt'anni,

è contra mie voler tardata tanto.