XXIII

Leandro mio, s'a voi fosse ben nota

Quella pena crudel che 'l cor mi preme,

De la qual il Signor nostro fu seme,

Non sarebbe da voi pietà rimota.

Ché la mia vita di riposo vòta

Or caldo, or freddo, et or timore, or speme

Rotano sempre, e 'l cor tristo, che geme,

Umida tiemmi l'una e l'altra gota.

De' miei dolci pensieri il dolce nido

Non gli celai, che 'n sé l'anima serra,

Per mantener di buon servo l'usanza.

Ma pur quest'un conforto ancor m'avanza:

Che in alto cor alto pensier di guerra

Non suol molto lassar quel di Cupido.