XXIII.

Poi che guerito son de le mascelle

io no rido, ancor ch'i' smanio, e canto

che si sconciàr per rider di novelle

che mi contò Cristofan, dritto santo,

cui non bisogna colla e manovelle,

così le ti sciorina ad ogni canto;

e chi non si ralegrerà di quelle

in paradiso avrebbe doglie e pianto.

Oi Cion del Papa bene aventurato,

lasciati andar di man de lo sterlino,

credi a Cristofan ch'e' non è donato!

Per Dio, soccorri quel gentil Bandino,

ch'e' sia per te di morte sucitato:

è, ne le scritte, conte baladino.