XXIII

Tu vedi, Amor, come col dì se 'n vole

mia vita, e 'l fine a me prescritto arrive,

né trovo scampo onde la morte io schive,

ché non s' arresta a' preghi nostri il sole.

Ma se pietosa del mio fin pur vuole

serbar madonna in me sue glorie vive,

i begli occhi, ond' al ciel l' ira prescrive,

volga ver lui pregando e le parole.

Ché del suon vago e de la vista, il corso

fermarà Febo, ed allungando il giorno,

spazio al mio dì vitale anco fia giunto.

Ma chi m' affida, ohimè, ch' egli compunto,

a l' alto paragon, d' invidia e scorno,

no 'l fugga e lenti a' suoi destrieri il morso?