XXIV

O dolorosi amanti,

che spregiando la vita

solo bramate chi morir v'invita,

nutriti sol di pianti,

d'angoscia, di sospir, d'acerba doglia!

Ed io, meschino, il provo,

ché 'n tanto mal mi trovo

che l'alma ognora di piacer si spoglia;

e con irata voglia

gridando dico: «O ciel, quando farai

ch'io possa uscir di sì infiniti lai?».