XXIV

La fama tua, ch'al mondo ogi rispira

sì come altera e ben sonante tromba,

m'ha fatto veramente un uom di tomba,

bramando udire il suon de la tua lira.

Però che certo la virtù che spira

el cielo in te nel ciel chiara rimbomba,

se non mi inganna mia bianca colomba,

over colui ch'amando mi martira.

Che mortal gloria in alto non si extende

senza divino auxilio, e s'Ei la infonde,

che vola al ciel di lieve si comprende.

Dunque po' ch'ài virtù tanto seconde,

se giusto priego mai s'exaude e ntende,

porgime il sugo di tue sagre fronde.