XXIX

Deh, perché di quel sol mi fusti avaro,

spietato velo, ch'ogni fier dolore,

lo qual mi strugge acerbamente il core,

mi fa sentir a l'alma dolce e caro?

E se tutti gli onor del cielo imparo

quando vegg'io l'angelico splendore,

perché dunque non lasci apparir fuore

quel vago fiume, sì leggiadro e chiaro?

Ma forse così vuol la mia cruda e trista

fortuna che, perch'io mai sempre in pianto

viva, mi fa del mio tesor lontano;

o forse ché l'amata e bella vista

di così chiaro sol m'arderìa tanto

ch'ogni rimedio al mal fora ben vano.