XXVII

I' non posso passare un'ora intera,

qualora non pur solo un lieve stante,

sanza mille sospiri, e pur costante

è mio disio in questa donna altera.

Or mi fo foco, or ghiaccio, or quel ch'i' m'era,

ora m'induro più ch'un dïamante

or ora 'l sol quand'è Lion cangiante,

or fera in bosco, ora alma in terza spera.

I' non so quel ch'io voglio: ora sfavilla

una dolcezza che m'indiva i sensi

da quelle sante luci, onde ne tremo,

e fière il core un raggio che scintilla

Sì co me dico: «Che pur teco pensi?

Son io morto, o in cielo, o allo stremo?»