XXX

Quanto più miro li poetanti versi

di tua siringa al suon di dolce cetra,

tanto più scorgo dall'impia feretra

uscir il stral, ch'a mio mal pria sofersi.

V'abonda e sorge, anzi par che riversi

el fonte in te, ch'altrui sovente impetra,

d'Apollo o di Minerva, ove se arretra

mia lira per diserti aspri e dispersi.

Piovemi un fuoco dal ciprigno cielo

che l'alma accende e 'l mio cor, lasso, fonde

tal ch'io divento a mezza state un gielo.

Ogn'altro ben fortuna mi nasconde

sol che seguir la fiera, ca 'l suo velo

me uccide e sana, e mai son vivo altronde.