XXX.

Se 'l ciel sempre sereno e verdi i prati,

sieno al bel gregge tuo, dolce pastore

vero d'Arcadia e di Toscana onore,

più chiaro fra i più chiari e più pregiati;

se tanto in tuo favor girino i fati,

che mai tor non ti possa il dato core

Filli, né tu a lei tuo santo amore,

onde vi gridi ogni uom saggi e beati:

dinne, caro Damon, s'alma sì vile

e sì cruda esser può, ch'essendo amata

renda invece d'amor tormenti e morte.

Ch'io temo (lassa) se 'l tuo dotto stile

non mi leva il dubbiar, d'esser pagata

di tal mercede, sì dura è mia sorte.