XXXII.

Donna, quant'io più parlo, o scrivo, o canto

Vostra chiara beltade e 'l mio dolore,

Tanto più cresce il mio angoscioso pianto,

Et più s'indura il vostro ingrato core.

Dunque, mi converrà tacere alquanto,

Poi ch'al mio lamentar è sordo Amore;

Crescendo il vostro sdegno col mio affanno,

Ad che noiare altrui col proprio danno?