XXXII

Barba, se Fruosin tuo doman ci valica,

di' non si tenga più sì gran maestro,

ché non saprebbe guarire un canestro

tinto di robbia o di calcina galica.

Tu sai che l'altra sera la ceffalica

trovare non mi seppe al pugno destro;

ond'io mi cencischio com'un pedestro

uscito della gran zuffa tesalica.

E' vien co' suoi ferruzzi e svelte barbe

e non saprebbe formare una cura:

ch'i' gliel ficcassi dalle rieto parte!

Digli 'n malor ch'attendi a rader barbe

e non al medicar, ch'è arte oscura

e non ne sa chi n'ha ben pien le carte.

Digli che guasta l'arte

e, benché venga a medicar col mulo,

se ci ritorna, i' gli mosterò il culo.