XXXII

La bella e cruda fera, che nel petto

sculpita porto, sì mi strugge il core

ch'ognor cresce il martìr, cresce l'ardore,

né mai riposo in lui trova ricetto;

ond'è di sospirar sempre costretto,

non potendo placar l'empio furore,

e pria verrà che giunga a l'ultime ore

che mai tinga pietà l'altero aspetto.

E quanto pi` l'afflitta e misera alma,

tra la gioia e 'l dolor, tra 'l caldo e 'l ghiaccio,

a far benigna un'aspra tigre attende,

tanto la 'ngombra ognor pi` salma

e la ristringe indissolubil laccio,

tal che, per altri amar, sé stessa offende.