XXXIII

O vano e falso micidial Cupido,

perché fai pur di me sì schermo e strazio

e nessuna piatà t'accheta o tempra?

Io pur t'adoro, in te mi glorio e fido,

e di cantar tua fama non mi sazio,

né lingua dal mio cor si scosta o stempra.

Perché non ti rattempra,

dunque, piatà in racchetarmi un'ora?

Che maladetto sia chi mai ti crede!

Ahi lasso a me, ch'al fuggir s'innamora

più il mio disio, onde spero ed ho fede!

O mala morte, ch'è sì 'nvita e fugge!

deh, vogli un po' pensar come si strugge

l'anima mia infra la vinta polpa,

e saprai quanto è l'empio mio martiro!

Io mi trasporto in questo van disiro

e dico pur: «Già mai non ebbi colpa».

Ma pur, s'al ver rimiro,

spirto gentile una volta si scolpa.

Favola al vulgo e mostro il cor gentile

tu m'hai già fatto e piatà alle donzelle,

ch'io veggio la mia vita tempestosa.

Tu non ten curi, anzi mi scherni e 'nvile;

deh, perché questo? Quai maligne stelle

mostrono a me tanta diversa cosa?

Non isperando posa,

io latro a muto, piango, rido e strido,

mescolando sospir dolci e soavi.

Che puoi tu più? Già tutto mi disfido

di mia salute, ma se pur ti sgravi,

dolce mia, pensa un poco a ragion farmi

ancora trïunfar colle sacre armi.

Io ti vedrò nel più leggiadro viso

che mai natura procedessi in terra,

e pace a me darai di cotal guerra.

Deh, non tardar! Vedi ch'io son conquiso.

Tutto ch'io sia di terra,

questo disio vien pur del paradiso.

Gli empi tuoi colpi e l'amorose fiamme

e' sacri incendi alla soverchia vampa,

ch'ebbon già forza in Febo, Giove e Marte,

non ha potere in questa che m'infiamme,

anzi ben m'arde e strugge e mi divampa,

ispolpa, spezza, isbrana in mille parte;

né alcuno ingegno o arte

io truovo o veggio a fuggir questa doglia,

tanto so' inviluppato in questo laccio.

Borea o Austro combatté ma' foglia,

né pianger l'aier fé, né l'altro ghiaccio,

come di me tu fai il core e l'alma.

Deh, pensa un poco alla soverchia salma,

che mi farà scoppiar per ogni verso,

e con ella più m'incarchi ogni giorno!

Omè, perch'al bel tempo io non ritorno

quando ero in libertà, che m'hai furata?

Forse col bel soggiorno

la vita mia saria più apprezzata.

Ora non posso più, io m'abbandono;

dir non potrei l'angoscia c'ho nel core,

onde: piatà, piatà al miser lasso!

Per dio, pensate a quel che fatto sono,

angioletti gentil cui arde amore,

vedete chi'i' son fatto un uom di sasso.

Ad un malvagio passo

mi vidi presso a più di mille spirti,

che folgorando tutto m'avamparo.

Costoro all'ombra de' lauri e de' mirti

vidi già giovinetto ed a lor caro,

ma io non cognoscea quanto potièno;

e poi che quel bel viso sì sereno

gli sfavillò, e ben sai ch'io lo vide,

passâro all'alma come in proprio oggetto.

E divenuto son quale io v'ho detto,

cagion di quello ingrato che m'ancide,

il dolce Amor diletto,

e non sen cura, anzi il passa e sorride.

— Canzon, tu te n'andrai al mio tesoro,

che 'l ciel vagheggia e chi è 'n terra strana

assai ben nel camin, quanto egli è a grato;

non riguardare allo spiatato ingrato

falso Cupido, che mi spolpa e sbrana,

or per un guardo or per un dolce riso.

Dirai: «Donna gentil di paradiso

con angelica essenza in forma umana,

deh, merzé al deriso,

ch'alma gentil non fu già mai villana!»