XXXV

Non può gir oltra il mio nobil pensero,

donna, che da voi nasce, in voi si more,

qualhor con forte spron lo spinge Amore

del vostro bel per alta sorte al vero.

In caro exilio e sotto dolce impero

ne’ be’ vostri occhi vede starsi il core,

com’in bel vetro leggiadretto fiore

ch’a l’occhio apre, a la man chiude il sentero.

Io se gli grido e dico: «Ove ne vai?

Che pro s’ognihor tu godi, io morto gelo

rimango, e quel ch’è tuo mio non è mai?»

«Taci,» risponde, «a l’uno, a l’altro pelo

sarò l’esca e ’l tuo cibo e, se nol sai,

la scala anchor, che ti conduca al cielo».