XXXV.

Se vuol ch'io scampi, la mia nobil Maga,

Che pietà del mio mal forse la punga,

Franga il serpente che già morse, ed unga

Del fier suo sangue la mortal mia piaga.

Se la man bella è di soccorrer vaga,

Deh! non sia tanto la dimora lunga,

Che 'l rigor de la morte al cor mi giunga,

Che per le membra a lunghi passi vaga.

Il dente, che mi morde e m'avvelena

Sì, ch'io ne moro, è fiera gelosia:

Benché 'l tosco sia sparso in ogni vena,

Vivrò, pur ch'io non vegga, quel che vidi,

E coi begli occhi la nemica mia

Quanto mi spaventò, tanto m'affidi.