XXXVIII.

L'afanno e 'l gran dolor ch'io meco porto

mi dovria mille fiate avere auciso;

ma per la dismisura non son morto,

che men dolor m'avria morto e conquiso:

ch'io son degli smarruti capo e porto,

sì come d'ogni gioia paradiso:

adunque chi ha pena e disconforto

comeco i·nullo logo sia conmiso.

Per ch'io voglio esser de l'altrui mal miro,

e voglio a ciaschedun dar guerigione

veggendo lo mio pianto e lo sospiro.

Non avranno mai dol né pensagione,

tant'è lo male ch'io comeco tiro:

perché de me' morir nonn-è stagione.