К 80-летию Андрея Миронова
Моя душа распята на кресте.
На том кресте гранитном и воздушном.
И кровь ее на голубом листе
Оставит ли кого-то равнодушным.
Быть может, больше не нужны слова…
Но все же они льются на бумагу,
Всё так же блещет в небе синева,
А я сгребаю в кучу всю отвагу.
Её остатки сожжены в тиши,
Хотелось бы сказать, что так скучаю
Кругом лишь снег и розы, ни души.
Одна твой день рождения отмечаю.
Дорога длинная, гранит, деревья, проседь.
Стук каблуков и пустота, и дым.
Впервые в этот день на сердце осень.
Впервые я одна и ты один.
Впервые километры расстояния…
И что-то колит где-то там в груди.
Предел всему на пике подсознания.
Вдогонку ветер: «Нет, не уходи».
