смерть
смерть отчего-то видится старой клячей,
злобной старухой, подружкой гробов и врачей.
что, если все обстоит немного иначе:
и ей грустно быть одинокой,
совсем ничьей.
где-то есть её дом с французскими окнами в пол,
на веранде кресло, дальше — озеро и цветы.
по праздникам достается вино, накрывается стол,
смерть включает пластинку Эдит,
подпевает до хрипоты.
и вдруг жужжит на столе телефон, смс от Шефа:
адрес и фото, чтоб не спутать, как бывало не раз.
отпивает вина и слышит — кэб к воротам подъехал.
смерть вздыхает и думает: «надо ехать.
приказ есть приказ».
а вернется обратно — свет так и горит на кухне,
ветер играет с деревьями, опадает листва.
она сядет в кресло-качалку, вся обратится в слух и
будет с тоскою ждать наступления
следующего утра.
