Великому поэту
Кто-то скажет : - мол кони устали,
кто-то парус его вспомнит не зря...
Не сломали в нём, нет не сломали,
ни поэта, ни бунтаря...
Он не любил когда стреляют в спину
и против был когда палят в упор,
а пел о жизни нам с тобой правдиво.
Вступал не раз он с жизнью этой в спор...
Он так пел , что порою хрипел,
будто душу свою вынимая
и аккордом он глухо звенел,
всю страну как магнит собирая.
В суете городов и в потоке машин
знаю кто то включит касету,
а быть может поставит потертый винил
чтоб послушать песни поэта
По натянутым нервам слова побегут,
семиструнка его заиграет...
Твои песни Володя некогда не умрут...
Только пульс, они мой , учащают.
