A LOUCA

Quando ela passa: — a veste desgrenhada,

O cabelo revolto em desalinho,

No seu olhar feroz eu adivinho

O mistério da dor que a traz penada.

Moça, tão moça e já desventurada;

Da desdita ferida pelo espinho,

Vai morta em vida assim pelo caminho,

No sudário da mágoa sepultada.

Eu sei a sua história. — Em seu passado

Houve um drama d’amor misterioso

— O segredo d’um peito torturado —

E hoje, para guardar a mágoa oculta,

Canta, soluça — o coração saudoso,

Chora, gargalha, a desgraçada estulta.