AO D. LOURENÇO DE LIMA, TENDO PROMETIDO AO AUTOR QUE QUANDO CHEGASSE DAS CALDAS HAVIA LEMBRAR A MERCÊ DE SE IMPRIMIREM ESTAS OBRAS

Ora do cume dos Montes,

Ora em suas verdes fraldas,

Ia estender os meus olhos

Na longa estrada das Caldas;

Sobre escumosos cavalos

Trotando empoada sege,

Disse quem fez os meus versos

“Aí vem quem os protege;”

Alçando-me, ia a dizer-vos

“Senhor, chegou o meu prazo;

Honrastes hoje outros Montes,

Honrai agora o Parnaso;

“Prometestes fazer férteis

Seus estéreis Mirto, e Loiro;

Prometestes que a Hipocrene

Levaria areias de oiro;

Sua clara, inútil veia

Rega chão, que não se lavra;

Vinde fazê-lo fecundo,

Vinde cumprir-me a palavra.”

Mas, Senhor, não éreis Vós;

Era um Casquilho, e do Povo;

Tornei a pegar nas Contas,

Tomei a esperar de novo;

Mil votos ao céu mandava

Este humilde orador fraco,

Que vos não vissem carreiros,

Nem os ladrões do tabaco;

Então carrancuda noite

Me enxotou co’as negras asas;

E em honra dos tais amigos

Vim como gato por brasas;

Sei, enfim, que já chegastes

Chamou por Vós minha dor,

Venha o ilustre conselheiro

Honrar-se em procurador;

Fazer bem, é mor grandeza;

Deu-vos, também esta, o Pai;

Vós ambos d’entre os meus loiros

Cruas silvas arrancai;

Com piedosa geografia

As paternas mãos benignas,

Emendando ingratos mapas,

Ponham o Pindo nas Minas;

O impressor gosta de Versos;

Quer que os meus públicos andem;

Mas é um tanto acanhado,

Não imprime sem que o mandem;

Ele perdoa o contágio;

Pegai-lhe a minha doença;

Só deixarei de gemer

Em gemendo a sua imprensa;

Assine, pois, meu aviso,

Pia, obedecida mão;

Mas não cuideis que com isso

Dais férias à proteção;

O mais ávido leitor,

Das quintilhas pregoeiro,

Ha de achá-las insofríveis

Em lhe custando dinheiro;

E só em nojosa tenda

De braguês chatim mesquinho

Terão saída os meus versos,

Embrulhando o seu toicinho;

Só rapazes acharão

Minha musa doce, e meiga;

Não porque tenha poesia,

Mas porque teve manteiga;

Metei, pois, Senhor, em brios

Ricos peitos avarentos;

Dizei, que comprem partidas,

Que é honra honrar os talentos;

Que serão, comigo, eternos

Se me evitarem o mal

De ir ao templo da memória

Pela porta do hospital;

E então da escondida burra

Ouvirá a surda aldraba

Não as vozes da poesia,

Mas a voz de quem lha gaba;

Indo abrindo, jurarão

A duas Artes ódio, e medo;

A da Guerra, em alta voz;

A da poesia, em segredo.

Entretanto ao digno pai

Pedi que me faça autor;

Sejam públicos no mundo

Meus versos, e o seu favor;

De Limas na honrosa história

Não serão títulos falsos

Fazer que as augustas artes

Não marchem c’os pés descalços;

E Vós, firme protetor,

Fazei que por tais favores

Vamos beijar-vos a mão,

Eu, e os meus dois mil Credores.