EPÍSTOLA III

Quanto gratas me são as tuas letras

Querida Alzira! Ao coração me falas!

As tuas expressões meigas ocultam

Em si virtude tal, que apenas lidas

D’elas a alma se apossa sequiosa:

Tu és, presada amiga, único arquivo

Aonde os meus segredos mais ocultos

Eu vou depositar: em ti encontro

O refrigério a males, que tolero,

Sem poder conhecer a sua origem.

Se bem me lembro, outrora de ti mesma

Ouvi iguais queixumes, não sabendo

Nem eu, nem tu, donde eles procediam.

Uniu-te a sorte a Alcino, e venturosa

Sempre te ouvi chamar desde esse tempo.

Cessaram os teus males, eu os sinto...

A idade é (dizes tu) a causa d’eles;

Ah! Que estranha linguagem! Não concebo

Porque falas assim; pois traz a idade

Males, nos tenros anos não provados?

Três lustros conto apenas: tu três lustros

Antes de te esposar também contavas;

Pôs o consorcio a teus lamentos termo,

Limitará os meus? Ah! dize, dize

Tu, que desassossego igual sofreste,

O seu motivo, e como o apaziguaste:

Revela à tua amiga este mistério

D’onde sinto pender o meu repouso.

Eu não exp’rimentava o que exp’rimento:

Os meus sentidos todos alterados

Uma viva emoção põe em desordem.

Cala-me ativo fogo nas entranhas:

O coração no peito turbulento

Pula, bate com ânsia estranhamente:

O sangue, pelas veias abrasado

Parece que me queima as carnes todas:

A tais agitações languidez terna

Sucede, que a meus olhos pranto arranca,

E o coração desassombrar parece

Do peso da voraz melancolia.

Té mesmo a natureza tem mudado

A configuração, que eu d’antes tinha:

Vão-se aumentando os peitos, e tomando

Uma redonda forma, como aqueles

Que servem de nutrir-nos lá na infância.

D’outros sinais o corpo se matiza

Antes desconhecidos: alvos membros,

Lisos té’qui, macula um brando pelo,

Como o buço ao mancebo, à ave a penugem.

Sobressalta-me d’homens a presença,

Eles, a quem té agora indiferente

Tenho com afouteza sempre olhado!

Ao vê-los o rubor me sobe ao rosto,

A voz me treme, e articular não posso

Sons, que emperrada a língua não exprime.

Sinto desejos; que expressar me custa;

Amor... E como a ideia tal me arrojo?

Será talvez amor isto que eu sinto?

Já tenho lido efeitos de seus danos;

Mas esses, que o seu jugo suportaram,

Tinham com quem seu peso repartissem,

Tinham a quem chamavam doce objeto,

Quem a seu mal remédio sugerisse.

Isto era amor; mas eu amor não sinto;

A doce inclinação, que dous amantes

Um ao outro consagram, desconheço.

Sim; dos homens a vista lisonjeira

É para mim; nenhum porém me prende;

Não sei que chama interna me afogueia...

Amor isto será? Alzira, fala,

Fala com candidez à tua amiga;

Ensina-me a curar a funda chaga,

Que internamente lavra por mim toda:

D’estas agitações, que me flagelam,

Mostra-me a causa, mostra-me o remédio:

Tu tiveste-as também, já não te avexam,

Mostra-me por que modo as terminaste.

Talvez do que te digo farás mofa...

Ah! vê que por meus lábios a inocência

Contigo é quem se exprime; tem dó d’ela,

E se os meus sentimentos são culpáveis,

Dize-m’o, que abafados em meu peito

Serei vítima d’eles; se extingui-los

Os meus esforços todos não poderem,

Comigo hão de morrer, findar comigo.